Littérat de Biblio

Traduction :  Danièle Sallenave et François Wahl

Quatrième de couverture : Vous, Lecteur, vous, Lectrice, vous êtes le principal personnage de ce roman, et réjouissez-vous : c’est non seulement un des plus brillants mais aussi un des plus humoristiques qui aient été écrits dans ce quart de siècle. Vous allez vous retrouver dans ce petit monde de libraires, de professeurs, de traducteurs, de censeurs et d’ordinateurs qui s’agitent autour d’un livre. Vous allez surtout vous engager dans des aventures qui vous conduiront chaque fois au point où vous ne pourrez plus retenir votre envie d’en savoir plus, et là, ce sera à vous de continuer, d’inventer. Bon voyage.

Ma critique : Un ami m’avait conseillé ce roman, sans m’en dire plus... Me retrouvant l’autre jour dans la délicieuse et torturante posture d’être debout devant la bibliothèque familiale et de devoir élire un de ces romans pour ma consommation immédiate, tout en sachant que tout autre que je refuse n’est retardé que de quelques semaines, au plus quelques mois, je suis tombée nez à nez avec Calvino, dont j’avais beaucoup aimé Le baron perché, et avec ce titre intriguant et m’ayant déjà été conseillé. Je ne fus pas longue à le saisir et le choisir, bien qu’assez peu aidée par le 4e de couverture.

    Je l’ai commencé... Le premier chapitre est étonnant.

« Tu vas commencer le nouveau roman d’Italo Calvino, Si par une nuit d’hiver un voyageur. Détends-toi. Concentre-toi. Ecarte de toi toute autre pensée. Laisse le monde qui t’entoure s’estomper dans le vague. La porte, il vaut mieux la fermer ; de l’autre côté, la télévision est toujours allumée. Dis-le tout de suite aux autres : « Non, je ne veux pas regarder la télévision ! » Parle plus fort s’ils ne t’entendent pas : « Je lis ! Je ne veux pas être dérangé. » Avec tout ce chahut, ils ne t’ont peut-être pas entendu : dis-le plus fort, crie : « Je commence le nouveau roman d’Italo Calvino ! » Ou, si tu préfères, ne dis rien ; espérons qu’ils te laisseront en paix. »

    Bon, ça encore... J’ai déjà lu d’autres romans qui s’adressent ainsi au lecteur, bien que pas énormément, mais disons que ça va. Le deuxième chapitre continue à s’adresser à un Lecteur (pas asexué ! C’est bien un homme), il se passe dans une gare, il me fait penser à La modification, de Butor, à cause de cet emploi de la 2e personne et du contexte ferroviaire.

« Le roman commence dans une gare de chemin de fer, une locomotive souffle, un sifflement de piston couvre l’ouverture du chapitre, un nuage de fumée cache en partie le premier alinéa. Dans l’odeur de gare passe une bouffée d’odeur de buffet. Quelqu’un regarde à travers les vitres embuées, ouvre la porte vitrée du bar, tout est brumeux à l’intérieur, comme vu à travers des yeux de myope ou que des escarbilles ont irrités. Ce sont les pages du livre qui sont embuées, comme les vitres d’un vieux train ; c’est sur les phrases que se pose le nuage de fumée. Soir pluvieux ; l’homme entre dans le bar, déboutonne son pardessus humide, un nuage de vapeur l’enveloppe ; un coup de sifflet s’éloigne le long des voies luisantes de pluie à perte de vue. »

    Troisième chapitre, l’Auteur s’adresse de nouveau au Lecteur. Je ne sais plus où j’en suis... Ce deuxième chapitre, il commence le récit, ou il parle vraiment au lecteur ? Fin du troisième, je saisis un peu mieux... En fait, on va nous faire suivre les péripéties de ce Lecteur à la recherche de la suite du livre qu’il a commencé. Bon, d’accord. Je me dis qu’on aura le roman qu’il cherche, bout par bout ! Sauf que... Quatrième chapitre, début d’un autre roman ! Cinquième, on nous interrompt, et on s’adresse de nouveau au Lecteur. Sixième, autre début de roman...

C’est très étonnant, on lit de surprise en surprise. Chaque début de roman a un style particulier, un univers, des personnages. Nous plongeons avec eux, pour quelques pages... Et nous nous arrêtons, extrêmement frustrés, et pleins d’espoir, au cas où cette histoire continuerait quelques chapitres plus loin, ou serait reliée à une autre... Mais non. Pas une seule fois. Sauf celle qui est intercalée entre les débuts de roman, celle du Lecteur puis de la Lectrice. Italo Calvino fait preuve d’une très grande inventivité, et d’une multiplicité de styles effarante !

Critique très positive, mais il faut choisir ce roman en connaissance de cause, et ne pas s’attendre à une intrigue classique, une narration dans laquelle on peut s’installer tranquillement...

Détails  pratiques :
-    Points
-    6,65 €
-    environ 260 pages

Les Faux Monnayeurs d'André Gide

Résumé :

Bernard a quitté ses parents. Il vient d'apprendre que son père n'est pas son vrai père.
Olivier est l'ami de Bernard. Il part, lui, avec le dangereux comte de Passavant.
Édouard est l'oncle d'Olivier et l'auteur des Faux Monnayeurs, roman tiré des événements de sa vie. Il part en Suisse avec Bernard et son amie Laura, enceinte de Vincent, le frère d'Olivier. Sauf que Laura était déjà mariée.
Édouard doit aussi retrouver le petit-fils du vieux La Pérousse.
Tout ce monde vit, se fâche, se réconcilie; s'aide... sous le regard de la plume d'Édouard...




Impressions personnelles : Bouquin sympa, quoique parfois d'un style un peu lourd. Les phrases à rallonge y aident beaucoup.
En plus, un passage à la fin du livre détonne sur le reste. Cela casse beaucoup le style. La fin s'enchaîne un peu vite.
Mais on finit bien par se retrouver dans un personnage.




Note : 13/20

traduit par Corinne Atlan

Résumé du quatrième de couverture :
Magique, hypnotique, Kafka sur le rivage est un roman d’initiation où se déploient, avec une grâce infinie et une magie stupéfiante, toute la profondeur, la richesse de Héruki Murakami. Une oeuvre majeure qui s’inscrit parmi les plus grands romans d’apprentissage de la littérature.
Kafka Tamura, 15 ans, fuit sa maison de Tokyo pour échapper à la terrible prophétie que son père a prononcée contre lui.
    Nakata, vieil homme simple d’esprit, décide lui aussi de prendre la route, obéissant à un appel impérieux, attiré par une force qui le dépasse.
    Lancés dans une vaste odyssée, nos deux héros vont croiser en chemin des hommes et des chats, une mère maquerelle fantomatique et une prostituée férue de Hegel, des soldats perdus, un inquiétant colonel, des poissons tombant du ciel et encore bien d’autres choses... Avant de voir leur destin converger inexorablement, et de découvrir leur propre vérité.

Mon résumé/critique + extraits :
    Ce livre m’avait été conseillé très fortement, il y a plusieurs années, par mon père et ma mère. Étant clouée au lit par une saleté de rougeole, j’en ai profité pour le lire enfin. Je crois aux rencontres, aussi était-ce sans doute exactement le moment où il fallait que je le lise...
    Procédé non nouveau, mais toujours intéressant, le changement de point de vue à chaque chapitre. Certains à la première personne, où le Kafka Tamura cité dans le 4e de couverture raconte ses propres aventures. Sa fugue loin de Tokyo. D’autres, à la troisième personne, narrent le trajet de Nakata, un vieil homme un peu simplet, qui parle aux chats (et, fait plus rare, à qui les chats répondent – encore plus rare : ils se comprennent mutuellement) et vit d’une « panse-ion » accordée par le préfet pour son handicap, tandis qu’il arrondit ses fins de mois en recherchant les chats perdus, à la demande de leur maître.
    Il y a également des extraits d’un dossier « classé « top secret », et conservé par le ministère de la Défense des États-Unis, (...) rendu public en 1986 conformément à la loi sur la liberté de l’information. », notamment des transcriptions d’interrogatoires sur une affaire des plus mystérieuses.
    Tous les personnages de ce livre (Kafka Tamura, Nakata, les chats, les personnes interrogées, leurs adjuvants, ou les simples personnes qu’ils croisent) sont étonnants, parfois déconcertants, et ont généralement des réactions inattendues. Certains sont attachants, d’autres laissent perplexes si longtemps que l’on n’arrive pas à déterminer si on les aime ou non. C’était, pour moi, le cas avec Oshima, le bibliothécaire de la Bibliothèque Commémorative Komura. Je ne sais toujours pas, d’ailleurs. Il en va de même pour Melle Saeki, la directrice de cette même bibliothèque. D’autres sont attachants immédiatement, comme Hoshino, le jeune chauffeur routier qui va accompagner Nakata jusqu’à Takamatsu, qui va découvrir la musique classique...
    Malgré tout, tous ces personnages existent, et ce qui leur arrive aussi, que ce soit possible ou pas, du moins d’après les normes établies par notre civilisation. Il se passe sans cesse des choses étonnantes. Des pluies de maquereaux et de sardines, des fantômes de gens qui ne sont pas morts, des femmes qui font l’amour en restant somnambules, des prostituées qui ont choisi ce job pour payer leurs études de philosophie, des personnifications de publicité...

    « Vous êtes vraiment le Colonel Sanders ? [le type de la pub pour Kentucky Fried Chicken]
    Le colonel toussota.
-    En fait, non. J’ai simplement emprunté son apparence.
-    C’est bien ce que je pensais, fit Hoshino. Et qui êtes-vous au juste ?
-    Je n’ai pas de nom.
-    Ça doit être gênant dans la vie courante, non ?
-    Pas vraiment. Je n’ai jamais eu de nom, ni de forme d’ailleurs.
-    Comme un pet, quoi.
-    Oui, si tu veux, en effet. Comme je n’ai pas de forme, je peux devenir tout ce que je veux.
-    Ah.
-    Cette fois-ci, j’ai décidé de prendre une forme facile à reconnaître, celle d’une icône du capitalisme. J’aurais bien pris Mickey, mais chez Disney ils sont assez tatillons avec les droits de reproduction. Je n’ai pas envie de me retrouver avec un procès sur le dos.
-    Moi, ça ne m’aurait pas trop plu que ce que soit Mickey qui me présente une fille.
-    Oui, je te comprends.
-    Et puis, il me semble que l’aspect du Colonel Sanders convient bien à votre personnalité.
-    Mais je n’ai pas de personnalité. Pas de sentiments non plus. Je peux prendre forme et parler comme en ce moment, mais je ne suis ni Dieu ni Bouddha, mon coeur diffère de celui des hommes car je n’éprouve nulle sensation.
-    Qu’est-ce que vous dites ?
-    C’est une citation tirée des Contes de Pluie et de Lune de Ueda Akinari. Je parie que tu ne l’as jamais lu.
-    C’est pas pour me vanter mais, en effet, je l’ai jamais lu.
-    Cela veut dire que je me manifeste sous la forme d’un être humain, mais que je ne fonctionne pas de la même manière puisque je n’ai aucune émotion.
-    Ah, fit le jeune homme. Je ne comprends pas très bien, mais en gros, vous n’êtes pas un humain, et vous n’êtes ni Dieu ni Bouddha. »

« Après le départ d’Oshima, je retourne dans ma chambre, allume la stéréo et mets Kafka sur le rivage sur la platine. J’abaisse l’aiguille sur le disque, et j’écoute la chanson, tout en lisant les paroles sur la pochette.

        Tu es assis au bord du monde
        et moi dans un cratère éteint.
        Debout dans l’ombre de la porte,
        il y a des mots qui ont perdu leurs lettres.

        La lune éclaire un lézard endormi,
        de petits poissons tombent du ciel.
        Derrière la fenêtre il y a des soldats
        résolus à mourir.
Refrain :
    Kafka est au bord de la mer
    assis sur un transat.
    Il pense au pendule qui met le monde en mouvement.

    Quand le cercle du coeur se referme,
    l’ombre du Sphinx immobile se transforme en couteau
    qui transperce les rêves.

        Les doigts de la jeune noyée
        cherchent la pierre de l’entrée.
        Elle soulève le bord de sa robe d’azur
        et regarde Kafka sur le rivage. »

Incroyable. En la relisant, je me rends compte de tout ce qu’elle veut dire par rapport au roman ! Elle est écrite à un moment du livre où on ne peut pas la comprendre entièrement, et elle n’est pas redite... Je suis certaine que si je relisais cet ouvrage, je verrais d’avantages de connexions, je comprendrais mieux les ficelles de cette histoire si particulière !

    C’est étrange. Lorsque je lisais les derniers chapitres, j’étais dans trois dimensions de pensée en même temps. Je suivais le livre, l’intrigue, à un premier plan ; à un deuxième, j’avais des images du texte que j’étais en train d’écrire ; et à un troisième passaient les gens que je désire. Sensation étonnante. Et en même temps, je n’étais qu’au fond de mon lit en train de lire. Le corps et l’esprit sont des choses bien surprenantes.

    Pour en revenir à nos pages, j’ai vraiment beaucoup aimé ce livre. Il est une « pierre de l’entrée » vers un monde où beaucoup d’éléments ressemblent à ce que nous connaissons... et beaucoup n’y ressemblent pas ! Ce roman est un peu hypnotique, il est difficile d’en détacher les yeux, une fois qu’ils sont plongés dedans. Et il y a quelque chose de très important ici : l’humour. Ce n’est pas si courant dans ce genre d’ouvrages et plutôt précieux !
   
    En bref, je vous le conseille très vivement !

Résumé : Le meilleur résumé est la première phrase de la nouvelle : « Un matin, au sortir d’un rêve agité, Grégoire Samsa s’éveilla transformé dans son lit en une véritable vermine. » La vie de Grégoire Samsa, jeune voyageur de commerce jusqu’à cette transformation, qui faisait vivre sa famille, une fois devenu « une véritable vermine »

Ma critique/Extraits : La façon que Kafka a de raconter est incroyable ! Cette métamorphose est décrite avec tant de naturel qu’elle s’inscrit dans le cadre de la vie courante, j’ose à peine classer cette nouvelle dans les textes fantastiques : rien n’est plus loin de la fameuse « hésitation fantastique » ; ici, ce qui est étonnant et original, c’est justement l’inverse, presque la banalité du fait. Le lecteur ne se pose pas de question : la transmutation est acceptée, ou alors il faut jeter le livre immédiatement ! Je dirais que même le bon sens ne peut être choqué, vue la manière dont Kafka présente les choses.
Avant de lire cette nouvelle, j’imaginais que l’on ne voyait la « métamorphose » arriver qu’au moins à la moitié du livre, voire à la fin, mais certainement pas dès la première ligne !

« Grégoire regarda par la fenêtre ; on entendait des gouttes de pluie sur le zinc ; ce temps brouillé le rendit tout mélancolique : « Si je me rendormais encore un peu pour oublier toutes ces bêtises », pensa-t-il, mais c’était absolument impossible : il avait l’habitude de dormir sur le côté droit et ne pouvait parvenir dans la situation présente à adopter la position voulue. Il avait beau essayer de se jeter violemment sur le flanc, il revenait toujours sur le dos avec un petit mouvement de balançoire. Il essaya bien cent fois, en fermant les yeux pour ne pas voir les vibrations de ses jambes, et n’abandonna la partie qu’en ressentant au côté une sorte de douleur sourde qu’il n’avait jamais éprouvée. »

Le personnage même de Grégoire est intéressant : il pourrait être affreusement ordinaire, sa famille l’est plutôt, mais évidemment il devient tout à fait autre et il est passionnant de suivre l’altération de son humanité, la perte de son « esprit », de son « âme », la réaction de ses parents et de sa soeur cadette, laquelle s’occupe seule de lui, d’abord parce qu’il n’y a qu’elle qui ne soit pas complètement effrayée et qu’elle garde de la tendresse pour son frère mais de plus en plus à cause du pouvoir que cela lui donne. Une humaine, quoi !

« Maintenant sa soeur ne cherchait plus à deviner ce qui aurait pu lui faire plaisir ; elle apparaissait  en coup de vent deux fois par jour, le matin et l’après-midi, avant d’aller au magasin, et lui poussait du pied un morceau de n’importe quoi par la porte ; le soir, sans même s’inquiéter de savoir s’il avait touché à cette pitance ou s’il l’avait laissée intacte – ce qui était devenu courant – elle en faisait disparaître les restes d’un coup de balai. Quant au nettoyage de la chambre, auquel elle procédait maintenant le soir, il ne pouvait être enlevé de façon plus expéditive : des zones de crasse s’allongeaient sur les murs, de petits tas de poussière et d’ordures s’accumulaient dans tous les coins. Les premiers temps Grégoire s’était installé aux endroits les plus malpropres au moment de l’arrivée de sa soeur, pour lui apparaître ainsi comme un reproche. Mais il aurait bien pu rester là des semaines sans que Grete changeât jamais rien à sa conduite ; elle voyait la saleté aussi bien que lui, seulement elle avait décidé une fois pour toutes de la laisser en place : voilà.
    Cela ne l’empêchait d’ailleurs pas de veiller plus jalousement que jamais à ce qu’on lui conservât le monopole du nettoyage de la chambre ; ce regain de susceptibilité s’était montré contagieux ; c’est ainsi que la mère opéra un jour un  grand lavage de la pièce qui nécessita plusieurs seaux d’eau – et ce déluge mortifia profondément le pauvre Grégoire étalé sur son canapé dans une immobilité amère – mais la punition ne tarda pas. À peine la soeur, en rentrant le soir, eut-elle en effet remarqué cette innovation que, se sentant profondément offensée, elle courut à la salle à manger pour y piquer une crise de larmes malgré les supplications de sa mère qui lançait les bras aux cieux (...) »

Une analyse fine de la nature humaine, une aventure à suspense tout de même, une écriture intéressante pour la nouveauté de sa façon d’aborder le fantastique... Et en plus c’est court ! Moi je dis : jetez-vous dessus !

Détails pratiques : - plein d’éditions !
-    Les prix : de 1,90 € à plus !
-    82 pages dans ma vieille édition  « Le Livre de Poche »

Résumé de 4e de couverture : Des milliers d’années avant le Seigneur des Anneaux, le Terre du Milieux est en proie aux luttes contre Morgoth, le premier Seigneur Ténébreux, et les Elfes, alliés aux Hommes. C’est contre Tùrin et Niënor, les enfants de Hùrin, que Morgoth va lancer une terrible malédiction, les contraignants à une vie malheureuse et errante, pour se venger du héros qui a osé le défier.
Les Enfants de Hùrin, œuvre entreprise par Tolkien au cours de la première guerre mondiale, s’adresse aux lecteurs du Seigneur des Anneaux, qui retrouveront le souffle de ce roman dans l’histoire de Tùrin, héros humain qui cherche sa place parmi les Elfes et les Hommes dans un monde en guerre ; trompé par le destin, il lutte de manière spectaculairement tragique contre Morgoth, nous faisant découvrir un passé méconnu de la Terre du Milieu.

Mon résumé et ma critique : Dès la première ligne, on reconnaît le style bien propre à Tolkien : des milliers de personnages, de noms, des sonorités comme on a pas l’habitude… Mais comme les autres livres, dès la première page achevée, on se retrouve dans cet univers magique, fantastique, dément, transporté dans un monde où tout est à la fois possible et prédestiné, comme le découvriera Tùrin. On feuillette un peu les appendices, on jette un coup d’œil à la carte, on suit les arbres généalogiques, on s’émerveille devant cet univers crée de toute pièce. Oui, j’aime l’oeuvre de Tolkien, et même si des fois on se dit que Tùrin « les collectionnent » ( les malheurs, bien sûr ^^ ), que l’on se dit que, chapitres après chapitres, on assiste à une liste de course de catastrophes, à des amitiés compatissantes qui se nouent et se dénouent, on lit, on lit, on lit, et on referme le livre en se disant « quoi, déjà finit ? »

Extrait : « Or Tùrin s’aperçut que l’amitié de Gwindor se refroidissait à son égard ; et il s’étonna également de voir que si au début, la douleur et l’horreur d’Angband avait paru s’estomper dans son cœur, voilà que semblaient s’insinuer en lui de nouveau le chagrin et la détresse. Et il pensa que, peut-être, Gwindor s’affligeait de ce que Tùrin s’opposait à ses avis, et que ce soit sa voix qui l’ai emporté ; et il regrettait qu’il en soit ainsi. Car il aimait Gwindor comme celui qui l’avait guidé et secouru, et il était plein de compassion pour lui. Mais à la même époque, le rayonnement de Finduilas également se ternit, son pas s’alanguit et son visage se fit grave, et elle devint de plus en plus pâle et mince ; et Tùrin, l’observant, soupçonna que les paroles de Gwindor avait pu semer en elle la crainte de ce qui pouvait advenir. »

Traduction en langue française : 2008 traduction de Delphine MARTIN

Pour un public : plutôt ado/adulte et bon lecteur ! Tolkien, quoi !

Edition : Christian Bourgeois Editeur ( 25€ )

Note : 8/10`